На самом деле я ужасно люблю письма, в особенности написанные от руки. Просто обожаю брать их, поглаживая кончиками пальцев шершавую или же гладкую, как поверхность озера в безветренный день, бумагу, вдыхать совершенно неповторимый запах чьих-то ладоней, запечатанный в конверте, вчитываться в неровные буквы. Красиво и романтично. Жаль, что мне такие подарки присылают слишком редко. Но речь не о том.
Недавно, около недели назад, я наткнулась на один весьма интересный сайт, с помощью которого люди могут отправлять свои письма случайному человеку, который, чтобы прочитать написанное, должен сначала распечатать его на принтере. Несмотря на нытье некоторых пользователей в "контактовской" группе о том, что пишут чушь, "скопированные цитаточки" и жалобы на личную жизнь, я осталась довольна. Не то стонущие преувеличили, не то Фортуна подмигнула, но попались мне совершенно чудесные письма, полные света, счастья и запаха свежей краски. В общем, почитала я и, решив, что могу не хуже, сделала свой вклад в почтовый ящик сайта. А уж если учесть, что тема попалась восхитительная...
Письмо
Здравствуй, мой друг. Хочешь я расскажу тебе немного о своем Городе? Я не назову Его имя. Это лишнее. Да и Он не слишком любит, когда о Нем часто говорят вслух. Но ничего, я шепотом. Садись поближе, иначе ничего не разберешь.
О моем Городе сложено много легенд, но я не знаю ни одной. Здесь находится бесчисленное количество достопримечательностей, но другие люди описали их уже тысячи раз. Он разбил миллионы судеб и воплотил в жизнь миллиарды мечтаний. Мой Город - живое существо, хотя многие этого не понимают. Они ходят по Его улицам, словно капли крови текут по сосудам, вспарывают Его кожу новыми зданиями, упорно прорываются к сердцевине, не слыша криков. Потому что Он не кричит. Он шепчет. Почти как я сейчас.
Знаешь, мой друг, некоторые люди говорят, что они похожи на свой город или что он похож на них. Если я так скажу, то солгу. А я не хочу лгать. Особенно сейчас и особенно тебе.
Мы, я и Он, различаемся настолько, насколько могут быть отличны друг от друга два безнадежно влюбленных и близких существа. Хотя, возможно, влюблена лишь я. Понимаешь, каждый раз, выходя из своего обычного панельного дома, я чувствую Его пульс под ногами, ощущаю, как Он касается меня: ласкает лицо прозрачными пальцами ветра, гладит по волосам зеленой листвой, целует в лоб лучами солнца. Он показывает мне разных людей, шепча на ухо их истории, водит по закоулкам, в которых робко прячется чудо. Я посвящаю Ему свои стихи, опершись на кованые перила мостовой и любуясь лентой реки. Он в благодарность открывает некоторые свои тайны.
Мой Город редко спит. Лишь иногда, когда небо уже выцвело, а солнце только начало подниматься, Он на пару мгновений прикрывает усталые глаза. В такие моменты я любуюсь Им, захлебываясь от счастья. Когда сплю я, Он обычно шепчет мне сказки и дарит разноцветные сны. Каждую ночь мой Город веселится, танцуя под громкие биты. Каждое утро Он спешит, запивая кофе выхлопными газами. Каждую осень Он немного стареет, почесывая ладонью щетину рыжих листьев. Каждую зиму мы начинаем синхронно верить в волшебство. Он кидает мне в лицо серебряные звезды, я пою Его горячим какао, гуляя по старым улицам.
Мой милый друг, ты поверишь мне, если я скажу, что, уезжая на время, я затылком чувствую его взгляд и грустную улыбку? Мой друг, ты поверишь, если я поклянусь, что никогда Его не оставлю? Не верь мне, мой друг. Потому что даже я себе не верю. Ну и ладно. Мне достаточно и того, что в меня верит Он.
Оживи свой Город, Аноним.
И носи Его под сердцем, там, где над диафрагмой сияет твое солнце.
С любовью,
Навеки твоя Сказочница.