Прежде чем окончательно покинуть этот скрипучий дом, пропахший повседневностью и кошками, Осень заглядывает в гости к мальчишке из квартиры напротив. Быстро улыбается, вручив пакет с драгоценностями, и, потрепав мальчонку по голове, убегает. Он ей нравится своей беспрецедентной рыжиной и тонкими запястьями. Наверное, когда подрастет, станет отличным Летом (а то старому давно пора на покой), ну а до тех пор пусть объедается булками с изюмом, чтобы потом к осенним сухофруктам руки не тянул...
пятница, 22 августа 2014
У Осени быстрая, чуть пружинистая походка, лохматые пепельные кудри с вплетенными в них ржавыми кленовыми листьями и огромный пакет, полный яблок и булок с изюмом. У нее ярко-красный лак на ногтях, ярко-красная помада в кармане, ярко-красный брелок на ключах от квартиры в панельной девятиэтажке с грязно-серыми стенами, куда она приходит поздно вечером и, усевшись на широкий подоконник, курит синий "Marlboro", а потом заедает дым яблоком. Не потому, что невкусный, а потому, что серый. А яблоко желтое, с красноватым боком и коричневыми вмятинками. Красивое.
Прежде чем окончательно покинуть этот скрипучий дом, пропахший повседневностью и кошками, Осень заглядывает в гости к мальчишке из квартиры напротив. Быстро улыбается, вручив пакет с драгоценностями, и, потрепав мальчонку по голове, убегает. Он ей нравится своей беспрецедентной рыжиной и тонкими запястьями. Наверное, когда подрастет, станет отличным Летом (а то старому давно пора на покой), ну а до тех пор пусть объедается булками с изюмом, чтобы потом к осенним сухофруктам руки не тянул...
Прежде чем окончательно покинуть этот скрипучий дом, пропахший повседневностью и кошками, Осень заглядывает в гости к мальчишке из квартиры напротив. Быстро улыбается, вручив пакет с драгоценностями, и, потрепав мальчонку по голове, убегает. Он ей нравится своей беспрецедентной рыжиной и тонкими запястьями. Наверное, когда подрастет, станет отличным Летом (а то старому давно пора на покой), ну а до тех пор пусть объедается булками с изюмом, чтобы потом к осенним сухофруктам руки не тянул...
Сегодня ходили с подругами к классной-которая-уже-не-классная. Это был очередной раз, когда мои представления оказались гораздо лучше действительности. Я-то думала, что после встречи будет тепло и немножко грустно, а остался неприятный осадок, словно мел на языке. Не было во время разговора ничего особенного, волшебного, что ли, была неловкость и, наверное, нежелание видеть нас. Не берусь утверждать, что мои ощущения единственно верные, но все же. Нет, я, конечно, знала, что любимицей у нее никогда не была, однако считала, что учительница будет все же рада со мной - нами - встретиться. Хотя, возможно, я себя просто накручиваю и прошло просто еще слишком мало времени, да.
Из хорошего:
а) во время прогулки мы попали под дождь, который не превратился в ливень, и успели добежать до дома;
б) насморк почти прошел (по приезде я умудрилась заболеть) и горло уже не болит;
в) выложил новое творение поэт... нет, не так, Поэт, которому я готова поклоняться и приносить кровавые жертвы, лишь бы почаще читать его стихи. Есть на свете справедливость:3
вторник, 19 августа 2014
Несколько мелодий восхитительного японского композитора Joe Hisaishi,
пятница, 15 августа 2014
А у нас вчера вечером была настолько сильная гроза, что во всем пансионате отрубило электричество и воду на целую ночь. Ужасно, но это того стоило.
Началась буря около десяти вечера, электроэнергия отключилась примерно в половину одиннадцатого. Естественно, не работали ни телевизоры, ни Wi-Fi, свеч, чтобы почитать не было, ноутбук и мой телефон разрядились (я их как раз на зарядку поставила), так что мы с сестрой с чистой совестью сидели на подоконнике и смотрели на разбушевавшуюся стихию. Признаюсь сразу: в Москве я таких гроз ни разу не видела. Поскольку в окресностях было абсолютно и совершенно темно (не считая огоньков фонарей персонала), ничто не мешало любоваться белыми вспышками, расчерчивающими клубящиеся, будто комья грязной ваты, тучи. Ливень полупрозрачной завесой отделял нас от застывших столпов-сосен, в тени которых изредка вспыхивали и гасли фонари. Вдалеке, на автостоянке кто-то включил фары, и свет от них сотворил зеленоватый, мерцающий переход, подернутый дымкой, будто ворота между Явью и Навью. Бурлили громовые перекаты, напоминая громыхание колесницы Перуна. Что-то кричали друг другу люди, пытаясь устранить неполадки, но треск дождя заглушал их голоса. На время стерлась грань между реальным и нереальным, и казалось, что еще немного и на балкон скользнет гибкий массивный Полоз, или в окно постучит Леший и напросится на чай, или Птица Гамаюн залетит и расскажет на ночь сказку о сотворении мира. Просто невероятно потрясающие мгновения. К сожалению, наслаждаться долго ими не удалось: пришлось ложиться спать. Тем не менее, думаю, эту ночь я запомню надолго.
Воду, кстати, включили рано утром, а свет - в половину девятого, как раз тогда, когда мы собирались на завтрак.
А еще я вчера чуть не лишись телефона: отвлеклась и оставила его в столовой. Благо, официант нашел и отдал мое сокровище менеджеру, и мне его вернули. Фу-у-ух. Боюсь даже представить, что было бы, если б я осталась без телефона. Там ведь абсолютно все: наброски, планы, законченные и незаконченные работы, музыка, пароли, в конце концов. Да и сам телефон недешевый. Восстановить, конечно, можно было бы. Чисто теоретически. Но явно не все, а только малую часть. Так что я просто счастлива была, да.
среда, 13 августа 2014
А пряник все еще играет в сказочницу

Мы сидели на кухне, пили горький чай с кислым вишневым вареньем и смотрели, как за окном растекаются по горизонту оранжевые чернила, как сплетаются кружева облаков из белоснежных батистовых нитей тумана, как сказочник из квартиры напротив вкручивает в небо новые энергосберегающие лампочки взамен перегоревших, взорвавшихся звездной пылью. Выглядывали с девятого этажа и видели, как вырастает трава на тон бледнее, чем в соседнем районе. Тогда хватали кисточки, доставшиеся от бабушки-феи, и гуашь, купленную на распродаже, и бежали во двор, раскрашивать. Затем возвращались домой, все перемазанные, изрисовав стены жар-птицами, которые потом все равно улетели, но счастливые до умопомрачения. Залезали на подоконник на кухне, ничуть не удивляясь тому, что он не ломается под нашим весом, снова прихлебывали чай из белых кружек в горошек, черпали ложками вишневое варенье прямо из трехлитровой банки, и, обсуждая забавного рыжего парня, одного-из-тех-кто-живет-на-крыше, смотрели, как за окном рождаются новые сказки.

понедельник, 11 августа 2014
Пряник решил немного побыть сказочницей

Он был самым обычным человеком. Обычнее, наверное, не бывало ни в одном из сотен миров. Он просыпался рано-рано утром, потягивался, привычным движением открывал окно, выпуская из захламленной комнатушки желто-рыжий сгусток огня, пахнущий апельсинами и лавой, наливал в огромную чашку кофе, добавив в него пару ложек молока-текущего-между-звездами, перекусывал хлебом, наскоро выращенным в закутке под подоконником, и бежал на работу, роняя из потрепанного портфеля просроченные лунные отражения. Он переминался на остановке, терпеливо дожидаясь, пока гуси-лебеди отстоят положенное время в пробках, потом ехал на работу, где перебирал заявления о пропаже рыжих муз и жалобы на бродячих кошек, крадущих сны, снова пил кофе, уже с туманом, густым, как 25%-ые сливки, потом возвращался домой, арендовав на пару часов конька-горбунка.
Дома этот обычный человек ужинал бобами, запивал ромашковым чаем пряничные дверные ручки, заманивал орехами в меду рыжий шарик обратно в комнату, а потом ложился спать и видел сны, принесенные ему бродячими кошками. Он ведь сказочник. А у сказочников не бывает собственных снов.

Так, помимо всего этого, я снова увлеклась славянской мифологией, вспомнила, что обещала написать гетный NC-шный фанфик по "Noragami" [внезапно], посмотреть сериал "Во плоти", написать фанфик по "Баскетболу Куроко" [внезапно [2]], что должна прочитать огроооомный список (наименований двадцать) античной литературы, и вообще!..
Бедная я, несчастная :с
О, а еще хочу отправить анкету в "КСЗ" ("Клуб соционических знакомств" - паблик вконтакте, в который люди, знакомые с соционикой, пишут немного о себе и о том, с человеком какого ТИМа хотят пообщаться. Хотя чаще всего упоминают, что социотип не важен). Такие вот дела. Сама от себя в шоке.
Ну и чтобы не забыть (напоминалок я не признаю, так как они привязаны к времени): написать Саше, который бет (от ведь я буржуй!), чтобы он оформил работы.
Как я уже говорила писала раньше, в субботу (вчера, то бишь) мы должны были уехать в пансионат, затерянный среди лесов где-то в калужской области. Точнее, я думала в московской, ан нет. Ну, раз должны, значит, сделаем. Вернее, сделали. Короче, пишу из калужской области. Такие дела.
Первоначально я была против этой поездки, но, надо признать, по очень субъективным причинам. Поводами для моего нытья послужили:
а) неприязнь к поездкам в целом;
б) нежелание ехать именно в этот момент.
В общем, уезжала я, мысленно ворча и стеная.
В пути настроение стало еще гаже. Чем дальше мы отъезжали от МКАДа, тем грустнее становилось лицезреть небольшие домики, перемежающиеся с узкой дорогой в четыре полосы (две в одну сторону, две в другую). Мы уже не обращали внимания на возгласы моей младшей сестры, вроде: "Ой, корова!" или "Смотрите, лошадь!" (зато на мой вопль "Смотрите, бэха!" отозвались все). Мы все ехали и ехали вперед, а я все пыталась понять: в какую задницу чёрта меня везут.
Хотя дорога заняла, в общем-то, немного времени: 2,5 часа, оказалось, что можно было доехать еще быстрее. Просто папа где-то свернул не в ту сторону, и мы сделали лишний круг (или 2/3/10). Ну да ладно. Доехали и здорово. Хотя настроение по-прежнему было отвратительным, но тут уж, подозреваю, все дело только в моем поганом характере. Однако даже я, находясь в самом скверном расположении духа, не могла не отметить, что территория пансионата была чарующе красива.
Сосны, напоминающие корабельные мачты, поддерживали атласный парус неба, слегка покачивая вихрастыми головами в такт ветру. Пожелтевшая хвоя покрывала виляющие дорожки. Воздух мягкими, полными ладонями касался щек и волос. Сразу зачесались кончики пальцев, проснулась острая необходимость что-то написать/нарисовать/создать. Несмотря на большое количество народа, невероятная, ватная тишина создавала ощущение одиночества. Очень, очень здорово.
О приземленном:
Кроме того, номер попался достаточно симпатичный и удобный, окна выходят как раз на эту сосновую рощу (? сосновый бор? участок земли, на котором выросли сосны?), так что вид в сочетании с загорающимися вечером фонариками воистину волшебный. Кормят тоже замечательно (дай бог, если вернувшись, влезу в любимые джинсы). В общем, все не так плохо, как я думала.
Пробудем мы здесь до следующей субботы. Мой семпай тоже вернется домой через неделю, так что тогда и начнем работать: выкладывать тексты. А то даже неудобно как-то: последнее обновление было в апреле...
пятница, 08 августа 2014
Разбирала аудиозаписи Вконтакте... В общем, у меня сейчас будет минутка ностальгии:3
#повседневность #улыбка
А заодно и подберу музыку для вдохновения.
#повседневность #улыбка
среда, 06 августа 2014
Из окна одуряюще пахнет дождем,
Из нагревшейся кружки - малиновым чаем,
На коленях свернулось несчастье мое:
Вместе вечером этим мы счастье встречаем.
Вообще-то у меня все настолько чудесно, что даже писать ничего не хочется. Завтра едем заключать договор в институт, а 9 августа с родителями и сестрой уезжаем на неделю в Калужскую область. О, а 7 августа у мамы с папой 21 годовщина брака. Папе уже купила пистолет-зажигалку, завтра схожу за букетом цветов для мамы. Если честно, я безумно люблю всю эту суету, когда ходишь и выбираешь/придумываешь близким подарки. Сразу настроение такое волшебное и праздничное.
А еще из моего окна действительно пахнет дождем: совсем недавно прошел очень сильный ливень. Потрясающий запах. М-м-м. Одуряюще. Не надышаться вдоволь. Великолепно.
Из нагревшейся кружки - малиновым чаем,
На коленях свернулось несчастье мое:
Вместе вечером этим мы счастье встречаем.
Вообще-то у меня все настолько чудесно, что даже писать ничего не хочется. Завтра едем заключать договор в институт, а 9 августа с родителями и сестрой уезжаем на неделю в Калужскую область. О, а 7 августа у мамы с папой 21 годовщина брака. Папе уже купила пистолет-зажигалку, завтра схожу за букетом цветов для мамы. Если честно, я безумно люблю всю эту суету, когда ходишь и выбираешь/придумываешь близким подарки. Сразу настроение такое волшебное и праздничное.
А еще из моего окна действительно пахнет дождем: совсем недавно прошел очень сильный ливень. Потрясающий запах. М-м-м. Одуряюще. Не надышаться вдоволь. Великолепно.
воскресенье, 03 августа 2014
Когда-то, не очень давно, семпай спросил, нравится ли мне принимать решения.
- Нет. Терпеть такое не могу, - честно призналась я, не понимая, чего она хочет.
- Это все потому, что ты инфантил, - авторитетно заявила Драйка.
Кроме того, что я инфантил соционический, я еще и просто постоянно сомневающийся человек. Колебания могут возникать как из-за ерунды (какую конфету съесть первой), так и из-за чего-нибудь достаточно серьезного. Например, в какой ВУЗ мне следует везти оригиналы документов. Отвлекаясь от основной темы, замечу, что прошла я в оба института, в которые подавала, и, к сожалению, только на платное. И цены за год тоже различаются несильно. Поэтому сейчас я мучаюсь сомнениями и мечусь, аки в жопу раненная белка, не зная, в какую сторону прыгнуть. Ладно, сделаю как всегда: решу все в самый последний момент, т.е. завтра утром.

17:34
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 02 августа 2014
У этих ребят не только весьма интересные песни, но и шикарный грим.
Их стоит любить хотя бы за это и за великолепное воображение:
Автор: Iustus Ridere
Ссылка на оригинал: ficbook.net/readfic/1933350
Вились строки мечтаний в книге, тихий голос шептал о счастье, о волшебном подводном мире и о танце морских медуз. В том ещё не забытом миге раскололась вся жизнь на части, отдаваясь прекрасной лире, обретая солёный вкус.
Детской сказкой преданье слепо растекалось в немом узоре; на страницах - молчанье рыбье, на устах - полуправда слов...
В отраженьи лазури неба, будто блики в хрустальном море, под стеклянною чистой зыбью, что таит голубой покров, извивались медузы в танце среди звёзд, что в волнах тонули. Над луной, отражённой гладью проносился мотив глубин...
Эти блики, что в ночь искрятся, не заметны нам потому ли, что на пляску немую глядя, мы не видим морских картин, затаённых зеркальным словом?
Будто ангел в хитоне белом, пляшет в блеске ночном медуза под неслышный луны напев. Вихорь светлого, голубого, завладевший прозрачным телом, тянет волны в немые узы, в тихом танце их завертев.
Как святые в безбрежном Рае, в этом мире подводном зыбком, под стеклами ночных волнений, они кружат в воде морской...
Если сердце тиши желает, подойди ты к волнам с улыбкой, и одно лишь прикосновенье вмиг подарит тебе покой.
Хоть и гаснут на небе звёзды, затемнённы жестокой былью, не забыты мечтанья-лики, в сказке детская тонет мысль.
Живы сказки - слепые грёзы, хоть давно всё покрыто пылью, пожелтели страницы книги... А над морем огни зажглись,
там, где ангелы в синей дымке, там, где пляски чудесны, немы...
И листает рука страницы, детский взгляд вновь ожил мечтой о чудесной надежде зыбкой, о стремленьи увидеть небыль - мир, что в сказке немой таится, о желаньи найти покой.
И песок обжигает ноги, моря синие волны манят в рай подводный, к безгрешной дали, и шумит впереди мотив, под который морские боги в светлом зеркале океана ночью сказочной танцевали, блеском лунным гладь осветив.
Они святы.
Так шепчут губы старой бабушки. Это правда. Виден танец беззвучный в блеске, слышен зов из морских глубин. В эту сказку раз заглянуть бы, в тихий мир, где царит прохлада, где под шёпот неслышной песни пляшут блики стеклянных льдин.
Тянет руки ребёнок к морю.
А в хрустально-прозрачной плоти яд искрится холодным светом и безмолвно сулит покой.
И струятся к нему узоры, поднимаясь в свободном взлёте - их скользящие кисти-ленты...
Он коснулся мечты рукой,
и по телу прошли разряды. Засияли мечтанья бликом, заплясала синь хороводом, и сокрыла лицо волна. За прозрачные зыби гряды проглянули святые лики: осветили медузы воды,
ядовитую святость дна.

Знаешь, я очень люблю стихи. Оставим классиков, ибо тогда я перейду к восхвалениям Лермонтова и пересказу его биографии, так что лучше поговорим о работах современных поэтов и рифмоблудов. Кстати, себя я лично отношу ко вторым, потому что и опыта практически нет, и навык не очень высок, ну да ладно, это неинтересно. Итак.
Бывают стихотворения, напоминающие кружево, полные запаха летней ночи и чуда. Неважно, о чем они: о любви, о дружбе, о мире нашем или мирах сказочных, - их хочется ощутить на пальцах, точно страницы старинных книг. Бывают стихи горькие и резкие, словно удар грома или запах полыни. В них вчитываешься и чувствуешь, что сердце невольно бьется в одном ритме со строками, пробуешь их на вкус осторожно, будто впервые вдыхаешь сигаретный дым. Есть еще те, что похожи на жемчужные бусы или четки: так же перебираешь пальцами каждое слово, запоминая его гладкость. Есть стихи - декабрьское утро, в которое просыпаешься с ожиданием чуда; есть ягоды рябины, рассыпанные по асфальту, и звон колокольчиков на упряжи несущегося жеребца. Есть те стихи, что впитали в себя рассвет над морем и гомон на средневековой пристани, и те, что скрывают между строк парящего дракона.
И ты читаешь их и осознаешь, что эти вроде бы простые слова отпечатываются под кожей, сплетаясь с сетью сосудов. Они растворяются в тебе, отдавая то, что поэт так бережно в них вложил, и ты замираешь, очарованный, не в силах снять этот морок. Восхитительное ощущение. Непередаваемое.
Но в последнее время я все чаще и чаще сталкиваюсь с совсем иным и передергиваюсь от ужаса и брезгливости. Причем даже не из-за отвратительно некачественной работы, а от самолюбия автора. Ему (ей) указывают на ошибки, просят подправить ритм и рифму, а "поэт" в ответ плюется ядом и истерично визжит, что его "друзьям нравится", поэтому остальные могут идти лесом. А уж когда пишут что-то вроде "я не принимаю критику от людей младше себя"... Обычно я в таких случаях являюсь лишь мимо проходящим сторонним наблюдателем, но все равно каждый раз вздрагиваю, как от пощечины. Возможно, это неправильно, но после одной такой работы, я не читаю остальные произведения автора, ибо как-то... противно, что ли. И язык не поворачивается называть таких людей иначе, чем рифмоблудами.
Хотя я вроде к "критике" нормально отношусь. Кажется.
Ладно, пойду повосхищаюсь изумительными работами шикарных авторов.
среда, 30 июля 2014
Ко мне на окно сел голубь. Точнее, сел он на внешний подоконник и не сразу. До этого он примостился на крышу пристройки и находился там, пока я не заинтересовалась "диковинной" птичкой. Как житель сугубо городской и не особо любящий животных, я никогда прежде не имела достойного случая рассмотреть поближе хотя бы этих несчастных голубей или воробьев (что уж говорить о, например, грачах или снегирях), поэтому заинтересовалась ужасно. Ну и птичка, словно почуяв мое настроение, подлетела поближе, устроившись прямо у меня под носом. Разделял нас только стеклопакет. Ты даже представить себе не можешь, как я пожалела о том, что стекло хоть и грязное, но слишком прозрачное.

Попавшийся мне экземпляр, видимо, был если не дряхлым, то весьма пожилым и выглядел... ну... совсем непрезентабельно. Перья насыщенного иссиня-серого света со светлыми стрелками покрывал, кажется, сигаретный пепел. На горбатый клюв прилип пух. Желтые дуги, которые я сначала приняла за глаза, оказались гноем, застывшим на веках, из-за чего один глаз практически не открывался. Птица дрожала, повернув ко мне голову, изредка щелкая клювом. А я... а я испытывала жалость, смешанную со стыдом и брезгливостью. Наверное, именно так многие люди смотрят на бродячих собак или нищих у переходов, если их замечают.
Мы смотрели друг на друга не меньше получаса. И все это время я давила желание открыть окно и взять птицу в руки. Она бы далась, я уверена. Но нет. Устав от борьбы с собой, просто отошла, а затем, повернувшись, увидела, что птица тоже улетела. До горечи стыдно за себя. Еще и сфотографировала несчастную. Ага, молодец. Сфотографировать ума хватило, а хлеб покрошить нет. Умница, что сказать.

Разговаривали недавно с одним знакомым Гюго о готовке:
- Ну, я не очень хорошо умею, - признался он. - Так, по мелочи: мясо пожарить, рыбу или курицу запечь, пирожки, супы сварить, выпечку разную. Ну и салаты, конечно, - добавил он, окончательно убив мою самооценку.
- А я зато яды хорошо варю. Причем неважно, что это за блюдо и каким способом оно приготовлено, - уныло сообщила я.
- Тогда давай лучше я тебя в гости приглашать буду.
Ну и что еще нужно для счастья альфийскому инфантилу? Хотя я бы еще от мыльных пузырей не отказалась...
пятница, 25 июля 2014
Роланд — знаменитейший из героев французских эпических сказаний цикла Карла Великого, маркграф Бретонской марки.
Ронсеваль — населённый пункт и ущелье в Западных Пиренеях в провинции Наварра (Испания), около которого 15 августа 778 басками, выступавшими в качестве союзников арабов, был уничтожен арьергард франкских войск Карла Великого, отступавших во Францию после неудачной осады Сарагосы. В бою был убит военачальник Роланд, ставший героем французского эпоса «Песнь о Роланде».
Ронсеваль — населённый пункт и ущелье в Западных Пиренеях в провинции Наварра (Испания), около которого 15 августа 778 басками, выступавшими в качестве союзников арабов, был уничтожен арьергард франкских войск Карла Великого, отступавших во Францию после неудачной осады Сарагосы. В бою был убит военачальник Роланд, ставший героем французского эпоса «Песнь о Роланде».
«Песнь о Роланде»
среда, 23 июля 2014
Ну, допустим, не совсем с треском и не совсем провалилась: 60 баллов. Хотя по сравнению с 80+ остальных абитуриентов... Тем не менее я прошла и этот этап, за что, похоже, нужно поклониться в ноги одному из мастеров, который проверял первые 2 мои работы (судьба, однако ж) и на собеседовании пытался вытащить всеми силами.
Если поступлю, обязательно выражу ему признательность. А если нет… придется караулить его у входа, ибо на территорию меня не пустят.
Так, все, теперь самое страшное позади. Осталось только ждать списки.
А это тоже, знаете ли, работа нервная и энергоемкая. Так что времени у меня все равно не будет. Такие дела.
Если поступлю, обязательно выражу ему признательность. А если нет… придется караулить его у входа, ибо на территорию меня не пустят.
Так, все, теперь самое страшное позади. Осталось только ждать списки.
А это тоже, знаете ли, работа нервная и энергоемкая. Так что времени у меня все равно не будет. Такие дела.