• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
21:39 

Мой мастер в институте очень любит давать нам темы для этюдов, которые мы должны приносить ему на творческие семинары. Мы тоже очень любим делать такое д/з, потому что иначе больше половины группы даже не откроет "блокнот". Но иногда эти темы бывают несколько... (ах, как много у меня сегодня многоточий!) в общем, немного затертыми и совершенно точно странными.

И этюды выходят такими же.

Тема: "Никогда не разговаривайте с неизвестными" ©

Памятка случайному прохожему

Не разговаривай с незнакомцами.

Даже если в глазах у них сто тысяч солнц плавятся, от потертых пиджаков пахнет чаем с шиповником и барбарисом, а на кончиках пальцев - въевшаяся золотая краска.

Не разговаривай с незнакомцами.

Пусть выводят резкое кружево на своих скрипках, занимают собой переходы, хватают за шкирку хрипловатыми голосами.

Не разговаривай с незнакомцами.

Не смотри на развязавшиеся шнурки, порванные чехлы для гитары, перчатки из змеиной - драконьей? - кожи, которые эти гребаные незнакомцы носят, словно геральдические лилии.

Не разговаривай с незнакомцами.

Пусть обнимают тебя духами, одеколонами, яблоками, украденными сказками, упавшими созвездиями, отпечатавшимися на ржавых зонтах.

Не разговаривай с незнакомцами.

Даже если они заговаривают с тобой, протягивают холодные и легкие - морская пена, тень осеннего листа - руки, улыбаются так, словно липовым медом кормят.

Не разговаривай с незнакомцами.

А то станешь таким же.


@темы: проза, творчество, сказки

21:08 



Ты был такой медовый, грецкоореховый, южный, обнимаемый муссонами, пахнущий пряностями и солнцем, июльским, раскаленным. Ты смотрел, и ртуть в термометре поднималась на пару делений, семена давали ростки, лужи начинали блестеть, как рыбья чешуя, а в воздухе вспыхивал запах корицы и апельсинов. Ты улыбался, и зима как-то резко решала уйти в отпуск, отпустить волосы и пуститься в кругосветное на пару недель, а птицы сбрасывали перья и обрастали огнем. Ты пытался сдержать смех, и стая ласточек начинала вить гнезда прямо на "Библиотеке Ленина", над платформой, стая диких, солнечных котов делилась рыжиной с вагоном, стая людей стаскивала вязаные шарфы и делилась ими с котами, а я рассыпалась на перья полярных сов и решала(сь) сменить меридиан жительства на более южный.

 


@темы: творчество, сказки, проза

16:17 

Несколько небольших наблюдений, вынесенных из чтения большого кол-ва стихов и наконец сформировавшихся:
(наблюдения, безусловно, субъективные и не претендующие на звание истины в последней инстанции)


1. Чем короче стихотворная строка, тем ярче и интереснее должна быть рифма, необязательно точная (неточная даже гораздо предпочтительнее):
когда ты читаешь стихотворение, то смысловое ударение обычно делаешь именно на зарифмованные слова, и если их "окончания" полностью совпадают - пропадает ощущение "незнания", т.е., поняв алгоритм (особенно, если стихотворение длинное: 10+ строф), уже автоматически высчитываешь, как рифма следующая. И, как правило, не ошибаешься.


2. Чем длиннее стихотворная строка, тем точнее должна быть рифма:
в длинных строках "рифмовки" являются скорее связующим узелком. Пока ты длинную строку дочитаешь до нужного места, то скорее всего уже забудешь с каким словом оно рифмуется, и приходится возвращаться перечитывать. Такое очень часто бывает, когда рифмовка неточная, т.е. ассонансная или диссонансная. Вот в этом случае как раз лучше использовать именно т.н. богатые рифмы. Так проще читать, правда. Особенно, когда в строке много разных красивостей и витиеватостей.


3. В мнимой прозе рифма гораздо менее важна, чем в обычном, строфном, оформлении:
на мой взгляд, в "мнимой прозе" (т.е. стихотворении, написанном в строчку, как прозаический текст) рифмы служат для поддержания необходимого метрического рисунка (ритма, проще говоря) работы, поэтому здесь изощряться можно ровно столько, насколько фантазии и опыта хватит. Главное, не переусердствовать и не делать стихотворные строки слишком короткими (12 слогов, опять же на мой вкус, самое оно).


Кажется, это все.
Возможно, я допишу сюда еще что-нибудь, если вспомню. А такое случится вряд ли, lol.
Засим откланиваюсь.

@музыка: Аэлирэнн – По ту сторону волков

@темы: стихи, заметки, творчество

14:12 

Вообще-то я обожаю писать прологи.
У меня их огромная куча, по размеру сравнимая, наверное, только с Олимпом на Марсе. Но очень редко меня хватает хотя бы на 1 главу. Вот один из таких случаев:





@темы: творчество, проза, отрывки

13:59 

Стихотерапия, да
На отъезд Эма
Он не знает, конечно, об этой работе. Не надо ему

Не люби, я прошу, не люби.

Разрывай серебристую лунную нить,
Что тропой пролегла между нашими пальцами.
Просто время настало тебе уходить
В край, где в снеге и льду спят замерзшие станции.

В край, где нет полумер, в город сказок и призраков.
Нас разделят клубки индевелых дорог.
И на шатких ступенях намеков и признаков
Мы останемся, не перейдя тот порог.

Мы останемся, веря в небесный огонь,
Путеводной звездою сиявший над поездом.
Мы надеяться будем, что мной и тобой
Не превышен лимит (ну, для встреч) глупых поводов,

Не превышен порог болестойкости панцирей
И осталось немного желания жить.
Потому разорви серебристую нить,
Что тропой пролегла между нашими пальцами.

@темы: стихи, творчество

23:17 

Ох, едрить как я люблю выкладывать неотбеченные стихи.

Таращится мертвым пронзительным взглядом остывшее солнце с коросты небес. И дышится слабо, и верится слабо, как будто из мира внезапно исчез тот слабый и сильный, веселый и хмурый, единственно верный из сказок и снов. И рухнули стены из груд арматуры, укрыв цепь его виноватых шагов. Бежала бы следом, да ветры хватают за полы одежды, склоняя к земле, и к небу взлетают озябшие стаи поганых ворон, рвущих грудь тишине, и сердце мое осыпается пылью на пальцы дрожащих, побитых берез.

Осеннее солнце подернулось гнилью.
Мой путь лишь сегодня начнется всерьез.

@темы: творчество, стихи

23:30 

Я сплету венок из одуванчиков, по одному на каждое лето твоей жизни. Скреплю их солнцем, падающим прямо в ладони, и украшу клевером, что вырос из твоих снов. Разотру в ладонях ветер, пахнущий вереском и дорогой, чтобы ты вспомнил все свои пути. Спрячу среди цветов смех твоих друзей, хранимый в бутонах кувшинок. Поймаю пару бабочек, которые, конечно, знают все твои песни. Одолжу ленты у меднокосой Удачи, и она нашепчет мне о твоих победах. Подвешу бубенцы, жемчуг, выпавший из лунной корзины, и брошу горсть рассветных звезд, что видели твое пробуждение.

А потом я отдам этот венок тебе. Чтобы ты никогда не забывал, как много значишь для этого сумасшедшего мира и для меня.

@музыка: Blackmore's Night - Dandelion Wine

@темы: творчество, проза

09:44 

Чай нужно пить только из чашек. Белых, синих, прозрачных и с жирафами на пузатом боку. Хотя солнечные зайцы больше всего, конечно, любят прозрачные. Они карабкаются вверх по скользким стенкам, цепляясь лапками за тень от пальцев, и с наслаждением плюхаются прямо в теплую горечь. И чай сразу становится немножко летним и совсем чуть-чуть липовым. Отпиваешь глоток и жмуришься, а заяц, уже чайный - не солнечный, хихикает и устраивается у тебя прямо на губах, щекочется, дразнится и лучится теплом. А потом внезапно, перебирая пухлыми лапками, топает по щекам, ресницам и забирается на веки, обдавая светом. И сразу вдруг понимаешь, что нет никаких нерешаемых проблем. О чем ты вообще, honey? У тебя в чашке солнце плавает, какие проблемы? Сразу находится две сотни решений, три сотни идей и полторы тысячи снов в кладовой памяти.

А в это время солнечные зайцы счастливо ерзают в чашке с пузатым жирафом.

@темы: проза, творчество

18:53 

Давай щекотать облака и брызгаться расплескавшимся рассветом? Наденем кроссовки поудобнее, старые джинсы и непременно забудем наушники, чтобы слышать хихиканье этих пушистых, слегка навязчивых гигантов. Закинем на плечи рюкзаки, пустые бутылки будут позванивать в такт шагам. Под ноги лягут заросшие травой тропинки, ведущие леший знает куда, в волосы ветер серебро вплетет, похитив ленты из кос. Пальцами перебирать будем четки рябиновых ягод, оставляя след из алых капель, чтобы не потеряться. А если вдруг заблудимся, то вернемся назад, отыскав мох и уточнив у него дорогу, не волнуйся.

Будем шагать долго-долго, пока из солнца не вылупится феникс, русалки не охрипнут от песен, а Гамаюн не забудет, как зачался этот мир. Тропки будут сливаться и разветвляться, деревья - засыхать и пробиваться ростками, кроссовки - стесываться о камни, а мы будем смеяться, чувствуя, как время стекает с кончиков пальцев прямо на землю и прорастает кружевом плюща под ногами. Нас лето обнимет запахом меда, осень накинет на плечи плащ из дождевой паутины, и болотные огоньки превратятся в светлячков и созвездия. У нас между ребрами звезды взрываться будут, распадаясь на протуберанцы, бубенцы, выплавленные из мысли, заглушат тревогу и стыд, и мы будем счастливы, как никогда не были счастливы смертные люди.

Мы дойдем до огромной горы - настоящего небоскреба и небодержателя, - которой, разумеется, мы сразу не понравимся. Она будет кидаться в нас камнями и снегом заваливать тропки, насылать пушистых рысей и огромных птиц, которые когда-то были людьми. Мы будем закрывать глаза руками, лица - шарфами, а рысей закутывать в одеяла, потому что холодно - жуть. А потом вскарабкаемся на вздернутый нос этой вредной горы, устроимся там поудобнее, заварим чай, угостим им птиц и поделимся с горой печеньем. Тогда она немножко успокоится, хохотнет громогласно и покажет, как правильно щекотать облака. Мы, конечно, не поймем и сразу же забудем, наберем в пустые бутылки рассвет, который стекает прямо на вершину (а потом превращается в горный поток, только тс-с-с), и прыгнем в объятия белых мягких махин.

А после проснемся.

И только мы будем знать, что все это действительно было, потому что бутылки в рюкзаках будут звенеть чуть-чуть иначе, чем прежде.




@темы: коллекция, проза, сказки, творчество

21:01 

Господи, чего только не напишешь на семинаре по древнерусской литературе.


@темы: проза, творчество

17:51 

А мы тут взрослеем понемножку. Учимся забивать гвозди, потому что несолидно вешать фото Розенталя на скотч, забивать на проблемы, потому что, говорят, они не решаемы, не улыбаться незнакомцам, даже если у них в глазах сто миллионов солнц, не верить в Елену Троянскую, потому что Илион пал из-за чьей-то жадности. Учимся учиться, потому что зимняя сессия близко, смотреть на и в людей, потому что пишем о и для них, читать правильные книги, не те, в которые хочется верить, а те, что учат быть взрослыми. Учимся помнить, что метро едет с помощью электричества, а не василисков, что папоротник вообще-то не цветет, совсем. Учимся забывать, что в шиповнике прячется осень, понедельники вылупляются из яиц феникса, а писатель на самом деле слегка сумасшедший сказочник и совсем немного - языческий бог. Учимся стоять в очередях с напускным спокойствием, ездить на автобусах, не сводя взгляда с часов, заполнять документы точно по образцу, выкидывать ненужные вещи и ненужных людей, не слышать шепот старых книг, не верить в языческих богов (и, конечно, писателей), рассказывающих сказки, не наступать в лужи, не ловить ресницами ветер, не ловить солнечных зайцев сачками.


Взрослеем понемножку. Скоро станем серьезными, как бумажные календари, строгими, как стрелки на брючных костюмах, умными, как справочники по медицине, и взрослыми. Да, обязательно станем.


Сохраняю запись и слышу клекот часов:
- Маленькая лгунья.







@темы: заметки, творчество

16:47 

Прыгали по крышам, кроссовки окуная в облака и пальцами цепляясь за тени телефонных проводов. Падали вместе с солнечными зайцами вместо ржавой листвы искореженных кленов и взлетали, отталкиваясь от зеркал на асфальте, оставшихся после дождя. Кричали о чем-то и ни о чем, пугая съежившихся воробьев, искупанных в солнце, искупленных звонкой монетой, упавшей с неба в новолунье. И бежали, бежали, бежали, прыгали, летали, кружились, роняя с пальцев терпкую радость цвета апельсиновых корок. Встречали эту осень "Текущими слезами", вместо струн вместе с ветром дергая дождевые струи, и растворялись в ней, запивая горчащим чаем сны умирающего лета.









@темы: коллекция, проза, сказки, творчество

16:18 

Ты знаешь, есть люди, что носят в карманах цветы шиповника и прячут в длинных рукавах разношенных свитеров исцарапанные пальцы. У них на глазах обычно поволока морской пены, рыжие волосы давно сплелись с косами ветра и светом уличных фонарей, а голос напоминает кельтскую арфу. Они любят большие пуговицы, полосатые носки и ненавидят готовить обеды и завтраки, потому что думают, что ножи все еще из железа куют. У них всегда найдется парочка историй про Короля Артура, Костика с ролевки и кошку Теть-Маши, в очередной раз унесшей кому-то хозяйкины сны. По вечерам эти люди шатаются по улицам, заглядывая в окна, пускают мыльные пузыри, сидя на лестнице в чужом подъезде, и выдувают фрегаты из сигаретного дыма на зависть прохожим. А в полнолуния они уходят в холмы до утра, потом, правда, снова возвращаются с полными карманами цветов шиповника.





@темы: сказки, проза, творчество

14:43 

Мемуары паленой ведьмы (Пролог)

Все именно в том порядке, в каком и должно быть

Когда лет триста живешь на свете, в один невзрачный денек внезапно приходит мысль о скорой смерти, что вдруг наступит, быть может, завтра. Ты тут же гонишь её, конечно, некрепким чаем с вишневым джемом, но мысль бьется, как старый леший в дверь дома, требуя масла с хлебом. Ты вяжешь шарфы, носки и судьбы, котенок резво клубок гоняет...

Да, это именно та картинка, которую я хотела




@темы: отрывки, стихи, творчество

14:25 

Мемуары паленой ведьмы (Глава 1)

Анонс или что-то вроде


Порой, бывает, сидишь в таверне, где бьется песня про шлюх портовых, священник толстый бубнит о вере за третьей кружкой хмельного рома, крестьянин ест не спеша жаркое (из псины, правда, да кто почует?), воришка тащит кольцо чужое в кармане курточки и ликует. Стучатся в окна ветра шальные, с небес срываются в море звезды и потухают в кривом заливе, где рифов копья мелькают грозно. А ты сидишь в уголке тихонько и куришь трубку, пуская кольца, считая, меди в кармане сколько, на эль хватает иль так придется...


@темы: Творчество, отрывки, стихи

23:05 

У Осени быстрая, чуть пружинистая походка, лохматые пепельные кудри с вплетенными в них ржавыми кленовыми листьями и огромный пакет, полный яблок и булок с изюмом. У нее ярко-красный лак на ногтях, ярко-красная помада в кармане, ярко-красный брелок на ключах от квартиры в панельной девятиэтажке с грязно-серыми стенами, куда она приходит поздно вечером и, усевшись на широкий подоконник, курит синий "Marlboro", а потом заедает дым яблоком. Не потому, что невкусный, а потому, что серый. А яблоко желтое, с красноватым боком и коричневыми вмятинками. Красивое.

Прежде чем окончательно покинуть этот скрипучий дом, пропахший повседневностью и кошками, Осень заглядывает в гости к мальчишке из квартиры напротив. Быстро улыбается, вручив пакет с драгоценностями, и, потрепав мальчонку по голове, убегает. Он ей нравится своей беспрецедентной рыжиной и тонкими запястьями. Наверное, когда подрастет, станет отличным Летом (а то старому давно пора на покой), ну а до тех пор пусть объедается булками с изюмом, чтобы потом к осенним сухофруктам руки не тянул...

@темы: сказки, проза, Творчество

10:46 

А пряник все еще играет в сказочницу

Мы сидели на кухне, пили горький чай с кислым вишневым вареньем и смотрели, как за окном растекаются по горизонту оранжевые чернила, как сплетаются кружева облаков из белоснежных батистовых нитей тумана, как сказочник из квартиры напротив вкручивает в небо новые энергосберегающие лампочки взамен перегоревших, взорвавшихся звездной пылью. Выглядывали с девятого этажа и видели, как вырастает трава на тон бледнее, чем в соседнем районе. Тогда хватали кисточки, доставшиеся от бабушки-феи, и гуашь, купленную на распродаже, и бежали во двор, раскрашивать. Затем возвращались домой, все перемазанные, изрисовав стены жар-птицами, которые потом все равно улетели, но счастливые до умопомрачения. Залезали на подоконник на кухне, ничуть не удивляясь тому, что он не ломается под нашим весом, снова прихлебывали чай из белых кружек в горошек, черпали ложками вишневое варенье прямо из трехлитровой банки, и, обсуждая забавного рыжего парня, одного-из-тех-кто-живет-на-крыше, смотрели, как за окном рождаются новые сказки.


@темы: Творчество, проза, сказки

11:55 

День из жизни обычного человека

Пряник решил немного побыть сказочницей

Он был самым обычным человеком. Обычнее, наверное, не бывало ни в одном из сотен миров. Он просыпался рано-рано утром, потягивался, привычным движением открывал окно, выпуская из захламленной комнатушки желто-рыжий сгусток огня, пахнущий апельсинами и лавой, наливал в огромную чашку кофе, добавив в него пару ложек молока-текущего-между-звездами, перекусывал хлебом, наскоро выращенным в закутке под подоконником, и бежал на работу, роняя из потрепанного портфеля просроченные лунные отражения. Он переминался на остановке, терпеливо дожидаясь, пока гуси-лебеди отстоят положенное время в пробках, потом ехал на работу, где перебирал заявления о пропаже рыжих муз и жалобы на бродячих кошек, крадущих сны, снова пил кофе, уже с туманом, густым, как 25%-ые сливки, потом возвращался домой, арендовав на пару часов конька-горбунка.

Дома этот обычный человек ужинал бобами, запивал ромашковым чаем пряничные дверные ручки, заманивал орехами в меду рыжий шарик обратно в комнату, а потом ложился спать и видел сны, принесенные ему бродячими кошками. Он ведь сказочник. А у сказочников не бывает собственных снов.


@темы: Творчество, проза, сказки

20:39 

Темнота

В моей темноте только шелест страниц дневника,
Измятых листов, где ни смысла, ни фраз о прекрасном.
Пишу лишь о снах, где грань неба отвратно близка,
А сдвинуть её - лишь попытка мечтать понапрасну.

В моей темноте только шепот чужих голосов,
Пришедших из зеркала мутной, трепещущей глади.
Они говорят, как за гранью им там хорошо,
Зовут за собой. Я молчу безопасности ради.

В моей темноте только ты, милый друг, только ты.
Хранишь мои сны, поправляешь моё одеяло.
В моей темноте только свет первозданной мечты,
И им я укроюсь. Я спрячусь от смрадного яда
Моей темноты, что свернулась, как кошка, у ног
И в раны пытается когти вонзить побольнее.
Я здесь, в темноте. Ты пытался найти, но не смог.
А я почему-то об этом ничуть не жалею.


@темы: Творчество, стихи

11:07 

"Зарастает земля моя диким льном*, становясь похожей на солнца край. Оплели побеги вьюна мой дом,опершись на гниль деревянных свай. Стережет калитку болиголов, отравляя детей и соседский скот, исчезая в глуби ненасытных ртов.
Не поможет им молоко*..."


* Дикий лен - второе название льнянки обыкновенной
* Животное, отравившееся болиголовом, поят парным молоком









@темы: Творчество, коллекция, отрывок

Моральный эксгибиционизм

главная