• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
16:17 

Несколько небольших наблюдений, вынесенных из чтения большого кол-ва стихов и наконец сформировавшихся:
(наблюдения, безусловно, субъективные и не претендующие на звание истины в последней инстанции)


1. Чем короче стихотворная строка, тем ярче и интереснее должна быть рифма, необязательно точная (неточная даже гораздо предпочтительнее):
когда ты читаешь стихотворение, то смысловое ударение обычно делаешь именно на зарифмованные слова, и если их "окончания" полностью совпадают - пропадает ощущение "незнания", т.е., поняв алгоритм (особенно, если стихотворение длинное: 10+ строф), уже автоматически высчитываешь, как рифма следующая. И, как правило, не ошибаешься.


2. Чем длиннее стихотворная строка, тем точнее должна быть рифма:
в длинных строках "рифмовки" являются скорее связующим узелком. Пока ты длинную строку дочитаешь до нужного места, то скорее всего уже забудешь с каким словом оно рифмуется, и приходится возвращаться перечитывать. Такое очень часто бывает, когда рифмовка неточная, т.е. ассонансная или диссонансная. Вот в этом случае как раз лучше использовать именно т.н. богатые рифмы. Так проще читать, правда. Особенно, когда в строке много разных красивостей и витиеватостей.


3. В мнимой прозе рифма гораздо менее важна, чем в обычном, строфном, оформлении:
на мой взгляд, в "мнимой прозе" (т.е. стихотворении, написанном в строчку, как прозаический текст) рифмы служат для поддержания необходимого метрического рисунка (ритма, проще говоря) работы, поэтому здесь изощряться можно ровно столько, насколько фантазии и опыта хватит. Главное, не переусердствовать и не делать стихотворные строки слишком короткими (12 слогов, опять же на мой вкус, самое оно).


Кажется, это все.
Возможно, я допишу сюда еще что-нибудь, если вспомню. А такое случится вряд ли, lol.
Засим откланиваюсь.

@музыка: Аэлирэнн – По ту сторону волков

@темы: стихи, заметки, творчество

13:59 

Стихотерапия, да
На отъезд Эма
Он не знает, конечно, об этой работе. Не надо ему

Не люби, я прошу, не люби.

Разрывай серебристую лунную нить,
Что тропой пролегла между нашими пальцами.
Просто время настало тебе уходить
В край, где в снеге и льду спят замерзшие станции.

В край, где нет полумер, в город сказок и призраков.
Нас разделят клубки индевелых дорог.
И на шатких ступенях намеков и признаков
Мы останемся, не перейдя тот порог.

Мы останемся, веря в небесный огонь,
Путеводной звездою сиявший над поездом.
Мы надеяться будем, что мной и тобой
Не превышен лимит (ну, для встреч) глупых поводов,

Не превышен порог болестойкости панцирей
И осталось немного желания жить.
Потому разорви серебристую нить,
Что тропой пролегла между нашими пальцами.

@темы: стихи, творчество

23:17 

Ох, едрить как я люблю выкладывать неотбеченные стихи.

Таращится мертвым пронзительным взглядом остывшее солнце с коросты небес. И дышится слабо, и верится слабо, как будто из мира внезапно исчез тот слабый и сильный, веселый и хмурый, единственно верный из сказок и снов. И рухнули стены из груд арматуры, укрыв цепь его виноватых шагов. Бежала бы следом, да ветры хватают за полы одежды, склоняя к земле, и к небу взлетают озябшие стаи поганых ворон, рвущих грудь тишине, и сердце мое осыпается пылью на пальцы дрожащих, побитых берез.

Осеннее солнце подернулось гнилью.
Мой путь лишь сегодня начнется всерьез.

@темы: творчество, стихи

23:20 

Вспомнила тут, как мы с семпаем стихи обычно пишем... Точнее, пишу-то я, а на нее возложена грандиозная миссия следить, не скачет ли ритм и везде ли есть рифма. За практически все время, что мы работаем вместе, с ритмикой у нас была всего пара недочетов, соответственно, я всегда считала себя великим поэтом всех времен и народов. Угу. Менестрель без лютни, Аполлон без кифары, ей богу.

Однако несколько месяцев назад я, читая свои полугодовые работы, внезапно отметила, что "ититьвасчерезкозугдеритм??". Перечитала. Ничего не изменилось. Перечитала в третий/пятый/пятнадцатый раз. Все по-прежнему. Подкатываю к бете. Спрашиваю "чозаделаваще??". И вот тут-то мне раскрылась сама страшная тайна этого мира. "Ангелы рыдали, смеялись бесы, окна растворялись, рвались завесы"(©) прямо. После того, как я узнала этот ужасный секрет, мне снятся только кошмары, честное слово.

Так вот. Бета мне сообщила... *фанфары*... что те места, на которых она спотыкается при чтении, она пропевает. Я не то что опешила, я (прости за грубость) просто охренела от неожиданности. Переспросила. Получила утвердительный ответ. Снова переспросила. Получила недовольный взгляд и закатывание глаз. Еще раз переспрашивать не рискнула. Зато как потом ржала, как ржала-а-а... Нервное напряжение, видимо, сходило.

Зато между нами стало на одну тайну производственного процесса меньше. И, семпай, если вы это прочитали (а вы прочитали, потому что вы чертов сталкер), знайте, что У ВАС ВАЛЯЕТСЯ МОЯ НЕПРОВЕРЕННАЯ РАБОТА КОТОРУЮ Я СРОЧНО ДОЛЖНА ВЫЛОЖИТЬ. Заранее благодарю.

Ну и, как говорит моя муля, всем спасибо, все расходимся. Алюминь и лантан.

@темы: стихи, события, семпай

14:43 

Мемуары паленой ведьмы (Пролог)

Все именно в том порядке, в каком и должно быть

Когда лет триста живешь на свете, в один невзрачный денек внезапно приходит мысль о скорой смерти, что вдруг наступит, быть может, завтра. Ты тут же гонишь её, конечно, некрепким чаем с вишневым джемом, но мысль бьется, как старый леший в дверь дома, требуя масла с хлебом. Ты вяжешь шарфы, носки и судьбы, котенок резво клубок гоняет...

Да, это именно та картинка, которую я хотела




@темы: отрывки, стихи, творчество

14:25 

Мемуары паленой ведьмы (Глава 1)

Анонс или что-то вроде


Порой, бывает, сидишь в таверне, где бьется песня про шлюх портовых, священник толстый бубнит о вере за третьей кружкой хмельного рома, крестьянин ест не спеша жаркое (из псины, правда, да кто почует?), воришка тащит кольцо чужое в кармане курточки и ликует. Стучатся в окна ветра шальные, с небес срываются в море звезды и потухают в кривом заливе, где рифов копья мелькают грозно. А ты сидишь в уголке тихонько и куришь трубку, пуская кольца, считая, меди в кармане сколько, на эль хватает иль так придется...


@темы: Творчество, отрывки, стихи

13:51 

Потерянный

Автор: Cloudlet_Grew
Ссылка на оригинал: ficbook.net/readfic/2307136

Потерянный мой,
Но чужой из чужих -
Почти неживой.

Поливать земляничным сиропом
Твою лживую, шаткую душу,
И, тревогу твою не нарушив,
Округлять за собой повороты.
Запугать бы невинную жертву -
Пусть почувствует невседозволенность.
Не позволь переменному ветру
Добивать мою вечную сломленность.

Опутанный в страх,
Но смелейший из смелых -
В словах.

Обогреть бы ладони дыханием
В это вьюжное, мерзлое лето,
Сквозь стеснение и с придыханием
Проговаривать твердо ответы,
Шепот твой принимать близко к сердцу,
До последнего веря сарказмам.
Не встречать же тебя безотказно -
Ведь не настежь надломлена дверца.

Замкнувшийся лжец,
Но слабейший из слабых -
Храбрец.


@темы: стихи, чужое, шикарно

17:11 

Сказка о медузах

Автор: Iustus Ridere
Ссылка на оригинал: ficbook.net/readfic/1933350

Вились строки мечтаний в книге, тихий голос шептал о счастье, о волшебном подводном мире и о танце морских медуз. В том ещё не забытом миге раскололась вся жизнь на части, отдаваясь прекрасной лире, обретая солёный вкус.
Детской сказкой преданье слепо растекалось в немом узоре; на страницах - молчанье рыбье, на устах - полуправда слов...

В отраженьи лазури неба, будто блики в хрустальном море, под стеклянною чистой зыбью, что таит голубой покров, извивались медузы в танце среди звёзд, что в волнах тонули. Над луной, отражённой гладью проносился мотив глубин...
Эти блики, что в ночь искрятся, не заметны нам потому ли, что на пляску немую глядя, мы не видим морских картин, затаённых зеркальным словом?
Будто ангел в хитоне белом, пляшет в блеске ночном медуза под неслышный луны напев. Вихорь светлого, голубого, завладевший прозрачным телом, тянет волны в немые узы, в тихом танце их завертев.
Как святые в безбрежном Рае, в этом мире подводном зыбком, под стеклами ночных волнений, они кружат в воде морской...
Если сердце тиши желает, подойди ты к волнам с улыбкой, и одно лишь прикосновенье вмиг подарит тебе покой.

Хоть и гаснут на небе звёзды, затемнённы жестокой былью, не забыты мечтанья-лики, в сказке детская тонет мысль.
Живы сказки - слепые грёзы, хоть давно всё покрыто пылью, пожелтели страницы книги... А над морем огни зажглись,
там, где ангелы в синей дымке, там, где пляски чудесны, немы...
И листает рука страницы, детский взгляд вновь ожил мечтой о чудесной надежде зыбкой, о стремленьи увидеть небыль - мир, что в сказке немой таится, о желаньи найти покой.

И песок обжигает ноги, моря синие волны манят в рай подводный, к безгрешной дали, и шумит впереди мотив, под который морские боги в светлом зеркале океана ночью сказочной танцевали, блеском лунным гладь осветив.
Они святы.
Так шепчут губы старой бабушки. Это правда. Виден танец беззвучный в блеске, слышен зов из морских глубин. В эту сказку раз заглянуть бы, в тихий мир, где царит прохлада, где под шёпот неслышной песни пляшут блики стеклянных льдин.

Тянет руки ребёнок к морю.
А в хрустально-прозрачной плоти яд искрится холодным светом и безмолвно сулит покой.
И струятся к нему узоры, поднимаясь в свободном взлёте - их скользящие кисти-ленты...
Он коснулся мечты рукой,
и по телу прошли разряды. Засияли мечтанья бликом, заплясала синь хороводом, и сокрыла лицо волна. За прозрачные зыби гряды проглянули святые лики: осветили медузы воды,
ядовитую святость дна.





@темы: шикарно, чужое, Стихи

16:38 

Знаешь, я очень люблю стихи. Оставим классиков, ибо тогда я перейду к восхвалениям Лермонтова и пересказу его биографии, так что лучше поговорим о работах современных поэтов и рифмоблудов. Кстати, себя я лично отношу ко вторым, потому что и опыта практически нет, и навык не очень высок, ну да ладно, это неинтересно. Итак.

Бывают стихотворения, напоминающие кружево, полные запаха летней ночи и чуда. Неважно, о чем они: о любви, о дружбе, о мире нашем или мирах сказочных, - их хочется ощутить на пальцах, точно страницы старинных книг. Бывают стихи горькие и резкие, словно удар грома или запах полыни. В них вчитываешься и чувствуешь, что сердце невольно бьется в одном ритме со строками, пробуешь их на вкус осторожно, будто впервые вдыхаешь сигаретный дым. Есть еще те, что похожи на жемчужные бусы или четки: так же перебираешь пальцами каждое слово, запоминая его гладкость. Есть стихи - декабрьское утро, в которое просыпаешься с ожиданием чуда; есть ягоды рябины, рассыпанные по асфальту, и звон колокольчиков на упряжи несущегося жеребца. Есть те стихи, что впитали в себя рассвет над морем и гомон на средневековой пристани, и те, что скрывают между строк парящего дракона.
И ты читаешь их и осознаешь, что эти вроде бы простые слова отпечатываются под кожей, сплетаясь с сетью сосудов. Они растворяются в тебе, отдавая то, что поэт так бережно в них вложил, и ты замираешь, очарованный, не в силах снять этот морок. Восхитительное ощущение. Непередаваемое.

Но в последнее время я все чаще и чаще сталкиваюсь с совсем иным и передергиваюсь от ужаса и брезгливости. Причем даже не из-за отвратительно некачественной работы, а от самолюбия автора. Ему (ей) указывают на ошибки, просят подправить ритм и рифму, а "поэт" в ответ плюется ядом и истерично визжит, что его "друзьям нравится", поэтому остальные могут идти лесом. А уж когда пишут что-то вроде "я не принимаю критику от людей младше себя"... Обычно я в таких случаях являюсь лишь мимо проходящим сторонним наблюдателем, но все равно каждый раз вздрагиваю, как от пощечины. Возможно, это неправильно, но после одной такой работы, я не читаю остальные произведения автора, ибо как-то... противно, что ли. И язык не поворачивается называть таких людей иначе, чем рифмоблудами.
Хотя я вроде к "критике" нормально отношусь. Кажется.

Ладно, пойду повосхищаюсь изумительными работами шикарных авторов.




@музыка: I Hate Kate – I'm In Love With A Sociopath

@темы: Заметки, книга фанфиков, невнятное, стихи

20:39 

Темнота

В моей темноте только шелест страниц дневника,
Измятых листов, где ни смысла, ни фраз о прекрасном.
Пишу лишь о снах, где грань неба отвратно близка,
А сдвинуть её - лишь попытка мечтать понапрасну.

В моей темноте только шепот чужих голосов,
Пришедших из зеркала мутной, трепещущей глади.
Они говорят, как за гранью им там хорошо,
Зовут за собой. Я молчу безопасности ради.

В моей темноте только ты, милый друг, только ты.
Хранишь мои сны, поправляешь моё одеяло.
В моей темноте только свет первозданной мечты,
И им я укроюсь. Я спрячусь от смрадного яда
Моей темноты, что свернулась, как кошка, у ног
И в раны пытается когти вонзить побольнее.
Я здесь, в темноте. Ты пытался найти, но не смог.
А я почему-то об этом ничуть не жалею.


@темы: Творчество, стихи

Моральный эксгибиционизм

главная